Ojalá

Ojalá yo pudiera cruzar el Pánuco en una pequeña lanchita.
Acariciar a las gaviotas que volarían sobre mi cabeza,
hablar con los peces ocultos bajo la superficie fluvial agridulce,
esquivar el sol con una mano y luego otra. Con todo el antebrazo.
Ojalá pudiera pensar en ti al subirme a la lancha y verte al bajarme,
pensarte solo, ocho o nueve minutos, besarte después.
Ojalá Dios me hubiera hecho veracruzano, bajito, sin talento y sin alma...
Ojalá yo hubiese nacido feo y del otro lado de tu río.
Si eso me hubiera ocurrido, no hubiese viajado toda una noche para dejar de pensarte.
Para descubrirte: mediocremente apuesto y completamente estúpido.